Por amor al arte (extracto de Nunca fuimos tan vírgenes!!)

Puedo dar un pronóstico asertivo y calcular que al menos, en el 90 por ciento de las fotos que guardo en mi facebook, estoy con la Peke. El otro 10% se reparte entre gente importante,cerveza,el broche de una chaqueta,cerveza,un botón de pániko (horrors) y en el mejor de los casos... cerveza.
Pero claro, en el 90% de ellas: La Peke.
Ella (panorámicamente hablando) es una nena bella, estilosa, mágica, inteligente y shuper loca, a veces también es Flayte.
Ella es menudita, nunca así del tipo "tamaño bolsillo", lo que es una lástima ya que de vez en cuando me gustaría llevarla al trabajo, a la pieza, a la calle, al cine, a Paris, incluso para meterla en el cajón del velador o en el baño...
Una amiga de bolsillo, para sacarla cuando tengo risa, cuando tengo pena , cuando tengo rabia, cuando tengo miedo o simplemente para estar con ella.
Para que me encuentre cuando tenga miedo, cuando tenga rabia, cuando tenga pena, cuando tenga risa o simplemente cuando quiera estar conmigo. Y mientras escribo esto me doy cuenta que desde que el rarito de Barría nos pidió aquel reportaje, nunca más hemos necesitado de una amiga tamaño XXS. Porque con su altura y con la mía (que a decir verdad, tampoco es mucha) es como si siempre hubiésemos estado y si es que por alguna causalidad o casualidad se nos ocurriera no estarlo, puta que nos lo restregamos.



Nunca he tenido claro por qué la vida une a ciertas personas, pero estoy convencida que a medida que los años pasan, esa gente que llega a tu vida es cada vez más precisa. Y la Chica es una de esas, precisa, generalmente breve... Como un detalle, como lo esencial. Eso que nos hace entender que el vivir es intensamente sólo eso... un detalle (nótese bajo el contexto de un orgasmo: ABSOLUTAMENTE SEGUNDOS DE GENIALIDAD, MAGIA, BELLEZA, INTENSIDAD Y PUNKROCK, que vendría siendo como homónimo).

Creo que lo que más me atrajo de ella fue nuestro paradójico parecido. Algo así como frambuesas con ketchup, Joplin Allen, Lynch Burton, Chaplin Pitt, Bestiario Potter.
Pero a cambio, hubo historias breves y en un minuto. Mil cheladas, rock and roll, Plaza Italia, Rapa, metro,cigarros activos y pasivos. Bailes, armónicas, palmas, You Say Yes, No rain, chicas malas y nenas bien jojo...
Discusiones, llantos, música, conciertos hippies y también pseudo Beatles. Noches de estudio, Chaitén, falsos reporteos y verdaderos también. Alpes suizos (cof, cof), Islas Palmeras, Cau-caus, Catemeitors, Valpos y proximamente Chillán CHAN,CHAN!

Niños del Cielo, Islas 10, días de cine y de producción de Tv. Adioses y bienvenidas, carros de coca-cola ¿Dije mil cheladas? Bueno, mil cervezas también...
Sexo chungo, reportajes chungados, Saez y Cuestas, Antoines y Anguitas, (lo feo) Ojedas y Muñoz, Escobares y Aubrys, Moras y fresas pff (Mal Chiste)
días de infertilidad (wow! hasta en eso llegamos a coincidir)
Transces, Penny lane, Pam Morrison, Lizard Queen, Fonceas, Woodstock, psicodelia y últimamente James... uuufaaaaaaa!!!
Ni siquiera es agotador, pero es eterno, periódico... Vos lo sabes tan subjetivamente como yo...



Son las 23 con 43 minutos... y hace una año, estaba al igual que hoy, frente al PC, la diferencia es que hace un año estábamos juntas haciendo un trabajo, al igual que hace dos y que hace seis. Mañana es tu cumpleaños y no habrán exámenes, ni trabajos... Pero me alegra saber que aunque pasen las etapas, seguimos estando juntas.
Faltan diez minutos para tu cumpleaños y no habrán exámenes. A cambio de eso vienen nuestras pruebas. Las que tú y yo comenzamos a inscribir en nuestras tóxicas almas desde el día que escribimos tres historias que hablaban del amor al arte (y que por cierto, estuvimos a punto de pasar piolas por lesbianas jaja) En fin, si ellos lo hicieron por el arte, nosotras lo haremos, por el arte, la vida, la magia, los sueños,la intensidad, el sexo, las chelas y el rock and Roll...
She loves you yeah, yeah, yeah!!! Come together!!! , Everyone!!!!
Te amo mi amiga mágica y del alma
¿Te tomaste las pastillas? Yo tampoco, no te preocupes... no nos tocan.

Rebobina

Quiero esa grabadora,
con su cassette rojo incluído...
Para que combine con mis uñas
con mis aros y con mis labios...

Quiero registrar lo que araño,
lo que escucho y lo que hablo.

Quiero esa grabadora,
con su casette rojo incluído
para rebobinar y regrabar.

Has dedicado esta canción???

¿Has despertado pensando en que las malas noticias llegarán?
Da lo mismo, de igual forma llegaron.
No entiendes nada ¿cierto?
Ni siquiera entiendes cómo cresta pudo pasar esto.
Sólo sabes que todo este tiempo viviste a través de él, de ella...
Y te confundes
y te pierdes
y te preguntas

Who’s gonna save my soul now?
Who’s gonna save my soul now?

¿A caso te hizo sentir importante?
¿Alguien?, ¿Tú?

Y la vergüenza te carcome,
porque te apesta saber que lo que estás viviendo,
se identifica con la letra de una triste canción...
Como esta...
Y la escuchas
Y te perturbas
y te cuestionas

Who’s gonna save my soul now?
Who’s gonna save my soul now?

Y ahora entiendes que lo único que te queda, es el recuerdo
y sientes deseos por saber, si al menos el otro sufrió tanto, más, o igual que tú.
Y te estremeces
y lloras
y odias
y te odias
y vuelves a preguntarte

Who’s gonna save my soul now?
Who’s gonna save my soul now?

Y te sientes muerto
aunque en realidad, estás un poco fuera de control
y te sientes cansado
y lo mejor, es que descanses...

¿has dedicado esta canción?
Yo no
¿y tú?

Uno de esos días Queer!!!

Hoy es uno de esos días Queer!!!
Un día donde te despiertas y el reloj marca una hora descomunal.
De esos, donde no sabes si el cajero te permitirá un giro más.
Un día donde te encuentras con un ex, ex, ex y te sientes con serías sospechas de tener una que otra mancha de pasta de dientes dando vuelta en tu cara.
De esos, donde el único computador que queda disponible es el más cercano a la oficina de tu editor.
Y te persigues porque crees que te ha contado cada uno de los cigarros que llevas apagando en ese pseudo cenicero o la cantidad de veces que abriste la página principal de Facebook.
De esos donde partiste el día escuchando Mis Missery de Elliot Smith y no sabes por qué cresta terminaste escuchando Norma Ah! Bello A Me Ritorna por María Callas. Bueno, si sabes, pero no deja de ser raro.

La Leyenda del "Fundo"

La idea siempre fue tomarse una chela a lo más un par de ellas, pero la efervescencia llevó a la euforia y la euforia, a ir por un par más de ellas.
Como la maldita ley impulsada por Zalaquet, ya se hace patente en nuestros bares capitalinos, la caja cerró y las patas de las sillas ya apuntaban hacia el cielo.
Era tarde, pero nunca tan tarde como para seguir bebiendo, conversando y en el mejor de los casos... riendo.
Bigotes que ya sabe de vida santiaguina y también de su noche, se dirigió a un bar de esos que no cierran, pero está vez no fue el caso y con la cortina de metal a medio abrir y uno o dos cuerpos detrás de ella, recibimos un gran ¡¡¡Cerrado!!!
Sin embargo, una pequeña conversación de pasillo, un lobby, nada tan importante en realidad, tuvo como resultado la entrada al local, una Escudo extra helada y dos vasos alrededor.
No recuerdo si aquella vez hablamos de Cortázar, los celos o la próxima película que tendríamos que definir ir a ver. Lo que si recuerdo es que la cerveza se acabó y los vasos se vaciaron. Que era tarde y que Mostachos me acompañaría hasta el más próximo paradero de la avenida.
De ahí viene la parte literaria, esa donde yo me acuerdo de algún, ahora, viejo poema de Benedetti y lo hago parte de una escena real. En esta ocasión, el turno de los versos es recurrente: "Los Formales y el Frío", donde uno de los dos dice: -¿Y por qué no te quedas?-. Y el otro advierte: -No me lo preguntes dos veces-. Entonces el uno de los dos insiste: -Bueno, ¿y por qué no te quedas?-. Entonces el otro se queda. Así que me quedé y como la euforía se posicionaba en el apogeo de su estado, se hizo indispensable ir por una más.
La ruta fue breve e internacional, hablamos de Perú con un peruano, corrimos por el Paseo Bulnes, hablamos de China con un chino y finalmente llegamos a una modesta cantina de la calle San Diego.
Como no quedaban cigarros, Schnurrbart, fue por ellos.
Se trataba de un pequeño local con luz tenue, humo, un par de mesas, un tanto más de sillas y en el viejo wurlitzer, Américo de fondo.
El dueño había sido paco y estuvo a cargo de un escuadrón en Rancagua durante la dictadura (dios salve a la reina!!!). Pero la dialéctica condujo a la educación y un poco más lejos, a la sexta región. Me bastó saber que él entendía lo que era "una linterna con cuatro pilas" para darme cuenta que además de paco, era putero. Y como su pseudo puta lo acompañaba, la conversación concluyó.
En ese instante el gordito gay de la mesa 5 (sólo por ponerle un número) que hace rato venía fastidiando con que le prestáramos fuego, se instaló a conversar con nosotros y de paso invitó al flayte de las paltas a compartir. (Hombre de aspecto dudoso con una bolsa de paltas en la mano. También proveniente de la mesa 5).
La Leyenda como quiso que la llamáramos, sacó su estirada billetera e invitó a una nueva ronda.
La Leyenda es igual al típico maraco, un plagio de Porcel. Gorda/o como un zeppelin y con una entonación similar al sonido que emite un globo de hélio al ser desinflado.
Nos enteramos que era dueño/a de uno de los night club's más populares de Santiago y que por entonces, visitaba a un amigo, que no era maraco, más bien un flyte convertido. De esos que por unas buenas lucas, te trabajan hasta el alma. ¡Pero ojo! No te roban.
El tema es que de aquí empezó toda mi problemática. Creo que nunca antes nadie me había propuesto algo tan irrisorio como esto, donde el conflicto no pasa por la propuesta como tal, sí, en lo que provoca. El punto es que Baffi fue al baño y con buenas señales de sexto sentido me dijo: Cuidado.
Leyenda miró entre medio de mis piernas y me dijo:-Sabías que tú, con tu ángel y cuerpo, tienes un gran fundo-, señalando mi zona G -¿Podrías trabajar para mí? Mucho dinero a un costo que tú decides, aunque tu niña te harías millonaria conmigo. Él no tiene porque saber. Piénsalo-. Alentado/a por el flayte que agregaba cosas que a una mujer insegura le gusta escuchar, mientras de paso me pasaban una tarjeta.
¿Un Fundo? ¿Un fundo entre mis piernas? Nunca me había puesto en tal caso, buena analogía si así lo queremos ver. ¿Quería que fuera puta? Puta!!! Siempre he pensado que todas tenemos un poco de puta en la sangre, pero de ahí a hacerlo mmm... Bastante tentador. YO PUTA.
Yo puta y las imágenes pasaron por mi mente, más que en el estado decadente del cómo las mujeres llegan a serlo, pensé en el wild world , me confundí con el glamour, con el deseo de los hombres. Me perdí en la delicadeza de unas uñas bien pintadas, en la sensualidad del compás que deja un par de tacones, del rojo, el oscuro y lo prohibido.
Nunca me tomé las palabras del gordo/a como una opción, pero el sólo hecho de sentir que la posibilidad estaba tan latente, tan real, me sacudió.
Intenté agradecer la oferta de buena forma, apelé a la naturalidad que a decir verdad nunca llegó. Estaba incómoda con la tarjeta en la mano. Quedé en llamarla y pensarlo. Y la verdad es que pensé, pero no en llamarla, sino en las putas. Recolecté pensamientos y experiencias ajenas. Pasé por la admiración que se tiene a esta clase, al por qué los hombres se cagan a sus esposas con travestis que a decir verdad, se ven más bellas que muchas, en el "I'm sex" de Lovage y en la escena cabaretera donde una bailarina se acerca a un supuesto macho y deja que éste le agarré un par de pechos rellenos con silicona de 200 centímetros cúbicos. Donde ella en realidad mira al vacío, a la ausencia, mientras él se jacta de su dominio de macho con un whisky en la mano y entre los dedos uno que otro cigarro. Donde visiblemente en ella no hay placer y en él, el humillante olvido de que por un par de tetas tuvo que pagar.
El otro día mientras caminaba por la calle Merced , vi a una vieja pidiendo plata, hedionda a mierda y disfrazada de puta. Creo que por ahora no llamaré.

Has perdido eso!!! Mi mala zorrita!!!

Testamento

Puedo dar por herencia mis libros,
las sonrisas que ya dejé,
las pocas o muchas lágrimas que algunos vieron,
las estrellas que miré.

Pueden heredar la cama de tres plazas,
y la pieza de aquel teclado que alguna vez heredé.
caracoles y libélulas o una buena canción en francés.

Puedo dar por herencia el pañuelo blanco de mi mujer,
la armónica que toqué a ratos,
y mis discos piratas también.

Pueden quedarse con todo lo que tengo o lo que me falta por tener
pañuelos,flores secas,zapatos, perfumes
y esmaltes color rosé.
Fotografías, espejos, lentes
y el bigote de aquel hombre inglés.

Pero por otro lado, no puedo dejarles mi vida de miedos e imaginerías
mis sueños de noches rotas, temblando con sus teorías.

Y por el mismo otro lado les dejo la vida mía sin mi vida,
recuerdos, imágenes, risas
caballos de tierra y caricias

También estoy dispuesta a dejar mis caballos de mar
y mi visa
Mariposas de colores,
salvo aquella azul que me acompaña en esta no vida.




Cuek

Un par de imbéciles y su moto

Cada uno llegó con sus groseros cascos en la mano.
Al parecer venían en moto, o al menos eso querían aparentar.
Él, todo un imbécil. Ella, no tanto.
Hablaban de cosas sin importancia
que ni siquiera me esforcé a escuchar.
El imbécil era alto, pálido y castaño.
Ella no tenía grandes pretensiones en altura
si, en su intento de chica rubía y en su pronunciado escote perfecto.
Venían atrasados... y no les importó.
Hacían sonar sus cascos... y no les importó.
Eran un par de ímbéciles, bueno, ella no tanto... ¿Y que les iba a importar?
Al parecer, ambos venían en moto, en la misma moto.
Hacía frío y quizás ella lo besaba al detenerse en cada signo PARE o luz roja,
él un poco menos imbécil que de costumbre... se volteaba.
Hacía frío y quizás ella venía refugiándose en él, como en aquellos montajes de cine hollywoodense, donde James Dean protagonizaba romances falsos,
con chicas falsas,
que abrazaban su cinematógrafica geografía,
mientras montaban una exquisita Harley Davidson.
En esta historia de par de imbéciles (y no tanto)
no hay ni Harley`s ni Davidson´s
y si las hubiera ¿qué importa?
poco le sirvió a Jimmy su motocicleta
para convencer a Pier Angeli que se fugara de la iglesía,
mientras él la esperaba sentado bajo la lluvía.
En esta historia tampoco hay lluvía
sólo un par de cascos y en realidad, un par de motocicletas,
ambas con distintas marcas y direcciones.

Excsexos

Pastillas al día, hoy no hay condones...
¿Qué más da?
Supongo que no hay otros ni otras...

Pastillas al día, cabello perfecto,
cuerpo cicatrizado,estrellado...

Pastillas al día, cuerpo perfecto
cabello con filo de cortar

Miradas bitonales,pieles también
se tuercen, se abrazan, se funden.

-No te preocupes cariño...
las pastillas están al día-

Arcos and Iris

Según la miopía sumado al violento grado de atigmatismo que padece mi mirada, el señor Aldunante dignostica que el modo que tengo de ver el mundo, se escapa de los canones de la realidad... El señor aldunate habla de largos, angostos, oblicuos y ovalados...
Por lo tanto es aconsejable, urgente y a la vez imprescindible tener una visión ortopédica de la realidad... Que por cierto no es natural y por consiguiente, antirreal..
Dieciseis putos años usando lentes ¿para ver? ¿A caso no veo más con los ojos cerrados? O al menos, claro me limito y concentro sólo en lo que quiero ver ...
En aquellas imágenes que registré con el opturador de mi inconciencia.
Aquellas formas que se esconden en el negativo de mi memoría...
Colores que se impregnan con la tinta de mis vasos sanguíneos... ¿Cómo no? glóbulos blancos, rojos y violetas, (también los hay amarillos...)
aquel hemisferio que se revela con la luz que cuidadosa o intensamente penetra por mi ortopédica mirada...
¿A caso según lo diagnósticado, eso no deja de ser irreal?

Quisiera por alguna vez, ver el mundo de verdad, sus colores reales , sus secretos reales , sus identidades reales y sus mentiras reales, además de sus reales personajes...
Sin embargo, desde que tengo un modo ortopédico de ver el mundo y por ende, la incapacidad de ver la realidad... prefiero quedarme con mis personajes, mis mentiras, mis identidades, mis secretos y colores... ... No vaya uno a saber que ni etica ni etilicamente, estoy preparada para ver...
Por ende, prefiero quedarme con todo mi paisaje y claro... con mis marcos con sus arcos y mis iris de irrealidad...

Busco trabajo

Como vendedora ambulante de frutillas, traficante de porro, artista circense, cabaretera, camarera, prostituta, periodista, conferencista, economista, nana peruana, escritora, cocinera, artesana, repartidor de diarios. recolector de basura o sicario...

Busco trabajo en cafés con piernas, en un viejo burdel, en las micros, en la calle, en un paskin, en la cama de un viejo bizarro, en una sala de prensa, en la bolsa de New York, en una casa, un libro, un restaurant, un circo, una feria artesanal, una bicicleta, un basural y en la muerte...

Busco un trabajo que me haga sentir esforzada, ilegal, sensible, sensual, infeliz, puta, profesional, jugada, estadista, abnegada, intelectual, necesaria, creativa, adicta ala rutina, sucia, bohemia y asesina...

Busco un trabajo que me envuelva en la vida... En las vidas
En realidad, y a ciencia incierta,
busco ser actriz
y si fuera poco
... En parís

Muerdete los labios!!!

Para no gritar
Para no llamar
Para no dejar caer palabras inprudentes
Para no besar
Muérdete los malditos labios...

Muérdete los labios y empieza a respirar
los gritos
los llamados
las palabras caídas
los besos de otros malditos labios

Muérdete los labios y piensa en ti
en tus gritos
llamados
palabras caídas
y besos reprimidos por tus malditos labios

Muérdete los labios
mientras yo muerdo los míos
así nos callamos...
... respiramos
... pensamos
y aprendemos a morder un par de malditos labios.

Señor Naranjo y otros tres

Ella era grande, bella, exhuberante. Su vestido negro me recordaba al objeto de inspiración sexual más profunda de Fellini... Saraghina. Su cintura estaba acorralada por unos brazos débiles , pero intensos. Un señor, a la vista mucho mayor que ella, le declaraba al oído, tal vez, amor, quizás, cursilerías que se dicen en estos casos cuando se quiere insitar el contacto carnal... El era mayor que ella o al menos , eso era lo que se veía. Quizás él era un ardiente adolescente con la vida al revés, porque a decir verdad, el fuego se transmitía a través de unos cuantos pelos color nube.
Su intensidad se manifestaba en plena boletería del metro Universidad Católica, generando placer en algunos y la envidia de otros. Pero como es conveniente en estos casos de atraso al trabajo, había que continuar y luego de encontrar que el señor Naranjo se encontraba en el mismo lugar donde lo conocí, sentí paz.
Lastarria es un paseo corto pero intenso, sobre todo si la banda sonora inmersa en tus oidos, es una de tu gusto. Hoy desayuné Consoler of the Lonely de The Raconteurs... Debo admitir que esta banda me ha tenido atrapada los últimos días.
Como es costumbre, entre al negocio de las solteronas, pedí un Like Strike rojo, un Bigtime sensation y fuego. Hoy el Divino Anticristo me habló , pero no lo escuché. Y ahí, en plena calle Rosal con Lastarria , encadenada en un farol, estaba a solas mi maldita y soñada bicicleta con canasta y protector de llantas. Habrá que esperar hasta la próxima primavera... Grande el creador de la masturbación!!!
Hoy tampoco había nadie mirando desde el café Observador y tampoco me dio por observar... Me di cuenta que el mendigo que parecía vago y después de afeitarse parecía flaite, no estaba... Es joven, espero no le haya pasado nada malo... ¿por qué he de encariñarme con ellos? Siento cierto afecto por cada uno de los rostros que se me repiten y aquí sson cuatro y poco más de un año de mirarnos. Enseguida divisé al Señor No, el personaje número cuatro de mi paseo Lastarrino. Esta vez no me pidió cigarros... Venía preparada a decirle NO jajaja... sólo por fastidiar.
Aquí estoy de nuevo al final del camino, mirando los stencil y maldiciendo por que puta no puedo vivir acá... Me gusta ese Stencil...

Au Revoir Benjamín Button

Non pas que je ne comprends pas. Contrairement à ...
Je comprends leurs raisons et explications ...

Seulement après avoir fait l'expérience et de savoir que le no man éternel compagnon.

Et que l'échafaudage est détruit.

Je pense qu'il est naturel d'avoir peur de dire au revoir.

Quand j'ai vu que tous mes rêves ont été de merde.

Quand je me suis rendu compte que tout est fini.

Et personne ne sait ce qui se passera le lendemain.

Je pense qu'il est normal d'avoir un intense besoin de maximiser le temps avec lui.

Mais hier, j'ai eu tort. au lieu de remercier les bons moments que nous partageons, je me suis retrouvé hors de la colère et de honte.

Il est très difficile de faire face à cette erreur ...
Est susceptible de tout quitter, parce que je suis un lâche ...

Il a été magique pour moi de partager cette partie de ma vie avec vous.
J'ai de bons souvenirs de l'amour et l'amitié.
Et parfois, Je t'aime ...

Quoi qu'il en soit, ce fut un plaisir de vous rencontrer.
Punk français claviériste ...
Le guitariste anglais ...
Artisanat d'art hindou ...
Moustaches ...

Au revoir Benjamín Button

Nunca fuimos tan vírgenes!!!

Qué morboso y excitante resulta, en estos términos, escribir en un medio tan prostituido y sentir que la misma mierda que explota como sangre en mis venas... ni necesaria... ni casualmente, será leída... Hoy, a casi una semana del fatídico lunes aquel (19 para mi mala suerte) pienso, existo, existo y pienso y naturalmente como es conveniente en estos casos... bostezo.
Pienso en la masturbación y en la existencia de dios, en la patética cátedra de cómo fingir orgasmos que por compromiso festivalero con la catedrática, recibí antes de ayer. En los calzones blancos del elenco de cuerpo quebrado, en el innecesario desnudo del final. En mi mamá corriendo a despertarme a las seis de la mañana para que viera el documental de los Beatles... En lo nublado que amaneció Santiago. En las 11 con 15 minutos que marcaba el reloj de aquella película... En la respuesta que Stern tiene para mí y que nunca supe preguntar en su " si los ves transparentes o ves sólo una pared" Y a decir verdades,también pienso en ella y como siempre en ellos...
Hoy terminé por rayar severamente mis lentes, pero antes, mucho antes, luego del documental, salté en la cama , saltamos en la cama, cantando, gritando y moviéndonos al Try, él me miraba y también me admiraba. Lo vi en sus ojos y antes de que hace un rato los cerrará, comprendimos lo necesario que era contar con la casa rodante. Entre medio hubo teatro con madre, visita de padre y soledad. Parece que estoy aprendiendo a eso de estar sola, pero con señales de presencia, con buenas señales.
La extraño mucho , siento que nos complementamos, de otra forma no lo explico. Creo que es el precio por ser diferente y jugar hacer un par más. Mazzone me lo dijo: sufrirás tú no eres igual a los demás....
¡Pero nadie!!!! ¿qué es ser diferente? ¿ocultar con arte los miedos de la mente? o ¿sacarlos en momentos inconvenientes? ¿que los católicos critiquen el elemento innovación de un desfile de modas? o ¿que excitables mujeres vistan trajes de católicos cuyo elemento es la conversión?
Creo que lo diferente aterra, creo que nunca quise ser tan virgen, que nunca lo fuimos. No necesito virginidad para alcanzar el cielo, desde mis orgasmos ni veo el suelo. ¿En esta semana, tú niña, niña cuantos habrás tenido? Yo ya ni los recuerdo, pero estuve en más de tres ocasiones en el cielo y sin necesidad de fingir alguno de ellos.

Tratando de concentrame e inspirarme I y II

Tengo sueño
Chaz descasettea inspirado
Quiero escribir
No puedo
la diferencia es que quiero
o al menos es porque creo que debo.
El play stop de Chaz
y el please to meet you de la radio
generan una música artesanal
con bastante ritmo
Ahora chaz agrega una nueva sinfonía con play reverse

¿Qué se escuchará en la cinta de chaz si se pone al revés?
¿Dirán, los palestinos, algún mensaje subliminal?
Tal vez... dios salve a la reina
y en el mejor de mis casos
a la reyneta.

Creo que tengo sueño
¿Es posible que de bote en el papel?
Justificaré mi mal oscio en el sueño
porque a decir verdad, tengo sueño

Aún sigue el ritmo del play-stop de Chascarrillo
que sigue inspirado descasetteando...
sin darse cuenta...
que nuevamente...
crea música...