Hace más de un mes que me enteré de un "error" que permitió filtrar la portada del Clarín en caso de que Gutavo Cerati Muriera.
"Gracias Totales", sería el enunciado perfecto para despedir a este ídolo de la música ligera. Sin embargo,en su sitio oficial , dan cuenta de su crítica, lenta, pero clara vitalidad Sin Sobresaltos. Es más, piden no hacer caso a los rumores más desalentadores o poniéndose a tono, Mundo de quimeras.
Todo este Ojo de la Tormenta, ha provocado el llanto eterno de la Romi Prieto (prima hermana: contempóranea de las groupies de Cerati) Si hasta por Facebook me enteré que este fin de semana viajó a Buenos Aires para dejarle Flores. ¿No será mucho??
En un principio eso pensé, pero después de dar vueltas en la caja de los cachureos y encontrarme con varios casettes de Soda, me di cuenta que de alguna manera esta noticia también estaba afectando un poco de mi historia, sobre todo cuando tu infancia se llenó de la influencia musical de tus hermanos, primos y familiares ochenteros.
Ya que no tengo casettera no pude escucharlos, pero apliqué el bien ponderado Youtube y he dedicado gran parte de este día a la vocecilla del aludido. Y es que para mí, Cerati tiene un poco de todo. Recuerdos, estados y sobre todo Soda Stereo.
Es el recuerdo de aquellas fiestas con jugo, donde la mejor parte estaba dada por el furor del Rock Latinoamericano, cantando a todo pulmón y moviendo ambas patitas al ritmo de "Te hacen falta vitaminas" o "¿Por qué no puedo ser del Jet-Set".
Es ver la cara cuica de un imbécil Axel Schumacher, rompiéndole a El Duarte, su preciado cassettito pirata de Los Prisioneros (por ser contenstatarios y pocos cool).
Es ver a un par de gemelos chilenos y televisivos, antes de usar tu propia cabeza como un revólver.
Es la exquisita panza de Cecilia Amenabar llevando para llevar.
Es una fogata en la playa, con fieles amigos que nunca más verás en tu vida luego de que Cae el Sol.
Es un sábado a millón de años luz de casa. Un acento argentino. Un mísil en el placard, Un llorado Té para tres, una maldita Persiana Americana, un sexy Entre canibales y un orgasmo ...entre tus piernas.
Es letra, voz y registros.
Bajo este contexto, no está de más decir que entiendo a la Romi y su lloriqueo (aunque todavía creo que es como "musho").
Pero claro, si Lennon volviera a morir, creo que yo también lloraría.
