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Welcome!: "This is your new Flavors.me page."

The End

Quizás sea conveniente y hasta entretenido cerrar los ojos a medianoche y entregarme a la superstición con los pies en alto y un par de maletas para optar por nuevos destinos.

Feliz año nuevo

In-edit: noche de clausura

http://clic.bz/i6fmcD

Belelú » (155) Las más bonitas del regimiento

Son todas milicas, pero lo importante (al menos para mí) no está en el pensamiento, sino en que puedan pensarlo y lo mejor de todo, hacerlo.
Échele un vistazo

Belelú » (155) Las más bonitas del regimiento

Belelú » Yo mujer, voto

Belelú » Yo mujer, voto

Rythm and Blues

Y pensar que la vida se compone como una canción de Ray Charles… a puro Pulso.
Y claro, más todas las intensidades que esta conlleva.

Gracias Totales

Hace más de un mes que me enteré de un "error" que permitió filtrar la portada del Clarín en caso de que Gutavo Cerati Muriera.
"Gracias Totales", sería el enunciado perfecto para despedir a este ídolo de la música ligera. Sin embargo,en su sitio oficial , dan cuenta de su crítica, lenta, pero clara vitalidad Sin Sobresaltos. Es más, piden no hacer caso a los rumores más desalentadores o poniéndose a tono, Mundo de quimeras.

Todo este Ojo de la Tormenta, ha provocado el llanto eterno de la Romi Prieto (prima hermana: contempóranea de las groupies de Cerati) Si hasta por Facebook me enteré que este fin de semana viajó a Buenos Aires para dejarle Flores. ¿No será mucho??

En un principio eso pensé, pero después de dar vueltas en la caja de los cachureos y encontrarme con varios casettes de Soda, me di cuenta que de alguna manera esta noticia también estaba afectando un poco de mi historia, sobre todo cuando tu infancia se llenó de la influencia musical de tus hermanos, primos y familiares ochenteros.

Ya que no tengo casettera no pude escucharlos, pero apliqué el bien ponderado Youtube y he dedicado gran parte de este día a la vocecilla del aludido. Y es que para mí, Cerati tiene un poco de todo. Recuerdos, estados y sobre todo Soda Stereo.

Es el recuerdo de aquellas fiestas con jugo, donde la mejor parte estaba dada por el furor del Rock Latinoamericano, cantando a todo pulmón y moviendo ambas patitas al ritmo de "Te hacen falta vitaminas" o "¿Por qué no puedo ser del Jet-Set".

Es ver la cara cuica de un imbécil Axel Schumacher, rompiéndole a El Duarte, su preciado cassettito pirata de Los Prisioneros (por ser contenstatarios y pocos cool).

Es ver a un par de gemelos chilenos y televisivos, antes de usar tu propia cabeza como un revólver.

Es la exquisita panza de Cecilia Amenabar llevando para llevar.

Es una fogata en la playa, con fieles amigos que nunca más verás en tu vida luego de que Cae el Sol.

Es un sábado a millón de años luz de casa. Un acento argentino. Un mísil en el placard, Un llorado Té para tres, una maldita Persiana Americana, un sexy Entre canibales y un orgasmo ...entre tus piernas.

Es letra, voz y registros.

Bajo este contexto, no está de más decir que entiendo a la Romi y su lloriqueo (aunque todavía creo que es como "musho").
Pero claro, si Lennon volviera a morir, creo que yo también lloraría.

Traición

Estaba convencida,
es más,
había prometido que cuando la muerte se me cruzara
le escupiría en la cara.
Ayer se me cruzó
y no quise escupir.

Apestaña

Es raro, pero hoy siento que mi ojo izquierdo está en pelotas.
También es raro que de un tiempo a esta parte no salga de casa sin aplicarme, aunque sea, un toque de falsa belleza.
Estética facial le dicen los expertos, preocupación le dicen otros y muchos otros ... vanalidad.
Yo le digo maquillaje y cuando me da la gana: Pintura ("Los monos se pintan" interfiere mi mamá)
Tambien interfiere cuando llamo a este "maquillaje" en lo que sugiere ella, sus peores expresiones: rush, colorete y rimel. A cambio de labial, rubor, y máscara de pestañas y es en esto último donde quiero apuntar... las pestañas en plural y a mi ojo izquierdo en singular.
Se trata de un montaje repetido...El baño respectivo, el encremado hipoalargénic, la vestimenta dudada y la cara dispuesta a una inconsciente intervención artística.
Las tonalidades se plegan en los rasgos y poros. Van mostrando formas y en el mejor de los casos, actitudes.
Los labios están delineados, nunca perfectamente... Es cosa de práctica pienso yo. "Es cosa de ponerte los lentes", piensa mi madre en su intervención número dos.
Los ojos para mí nunca han sido un problema, es cosa de encrespar, pintar y... Bualá... Un Arcimboldo de conceptos químicos.
Pero no. Hoy no.Porque luego de dejar mi ojo diestro, perfecto, algo estilo Amy Winehouse, mi nuevo y ahora maldito encrespador de pestañas, me las cortó, pasando de tener una mirada, más bien,tipo Donatellica a algo más a la altura de Malcolm McDowell en La Naranja Mecánica.
¿Dónde estaba mi mamá y ahora sí, su cuchara avant-garde?

Por amor al arte (extracto de Nunca fuimos tan vírgenes!!)

Puedo dar un pronóstico asertivo y calcular que al menos, en el 90 por ciento de las fotos que guardo en mi facebook, estoy con la Peke. El otro 10% se reparte entre gente importante,cerveza,el broche de una chaqueta,cerveza,un botón de pániko (horrors) y en el mejor de los casos... cerveza.
Pero claro, en el 90% de ellas: La Peke.
Ella (panorámicamente hablando) es una nena bella, estilosa, mágica, inteligente y shuper loca, a veces también es Flayte.
Ella es menudita, nunca así del tipo "tamaño bolsillo", lo que es una lástima ya que de vez en cuando me gustaría llevarla al trabajo, a la pieza, a la calle, al cine, a Paris, incluso para meterla en el cajón del velador o en el baño...
Una amiga de bolsillo, para sacarla cuando tengo risa, cuando tengo pena , cuando tengo rabia, cuando tengo miedo o simplemente para estar con ella.
Para que me encuentre cuando tenga miedo, cuando tenga rabia, cuando tenga pena, cuando tenga risa o simplemente cuando quiera estar conmigo. Y mientras escribo esto me doy cuenta que desde que el rarito de Barría nos pidió aquel reportaje, nunca más hemos necesitado de una amiga tamaño XXS. Porque con su altura y con la mía (que a decir verdad, tampoco es mucha) es como si siempre hubiésemos estado y si es que por alguna causalidad o casualidad se nos ocurriera no estarlo, puta que nos lo restregamos.



Nunca he tenido claro por qué la vida une a ciertas personas, pero estoy convencida que a medida que los años pasan, esa gente que llega a tu vida es cada vez más precisa. Y la Chica es una de esas, precisa, generalmente breve... Como un detalle, como lo esencial. Eso que nos hace entender que el vivir es intensamente sólo eso... un detalle (nótese bajo el contexto de un orgasmo: ABSOLUTAMENTE SEGUNDOS DE GENIALIDAD, MAGIA, BELLEZA, INTENSIDAD Y PUNKROCK, que vendría siendo como homónimo).

Creo que lo que más me atrajo de ella fue nuestro paradójico parecido. Algo así como frambuesas con ketchup, Joplin Allen, Lynch Burton, Chaplin Pitt, Bestiario Potter.
Pero a cambio, hubo historias breves y en un minuto. Mil cheladas, rock and roll, Plaza Italia, Rapa, metro,cigarros activos y pasivos. Bailes, armónicas, palmas, You Say Yes, No rain, chicas malas y nenas bien jojo...
Discusiones, llantos, música, conciertos hippies y también pseudo Beatles. Noches de estudio, Chaitén, falsos reporteos y verdaderos también. Alpes suizos (cof, cof), Islas Palmeras, Cau-caus, Catemeitors, Valpos y proximamente Chillán CHAN,CHAN!

Niños del Cielo, Islas 10, días de cine y de producción de Tv. Adioses y bienvenidas, carros de coca-cola ¿Dije mil cheladas? Bueno, mil cervezas también...
Sexo chungo, reportajes chungados, Saez y Cuestas, Antoines y Anguitas, (lo feo) Ojedas y Muñoz, Escobares y Aubrys, Moras y fresas pff (Mal Chiste)
días de infertilidad (wow! hasta en eso llegamos a coincidir)
Transces, Penny lane, Pam Morrison, Lizard Queen, Fonceas, Woodstock, psicodelia y últimamente James... uuufaaaaaaa!!!
Ni siquiera es agotador, pero es eterno, periódico... Vos lo sabes tan subjetivamente como yo...



Son las 23 con 43 minutos... y hace una año, estaba al igual que hoy, frente al PC, la diferencia es que hace un año estábamos juntas haciendo un trabajo, al igual que hace dos y que hace seis. Mañana es tu cumpleaños y no habrán exámenes, ni trabajos... Pero me alegra saber que aunque pasen las etapas, seguimos estando juntas.
Faltan diez minutos para tu cumpleaños y no habrán exámenes. A cambio de eso vienen nuestras pruebas. Las que tú y yo comenzamos a inscribir en nuestras tóxicas almas desde el día que escribimos tres historias que hablaban del amor al arte (y que por cierto, estuvimos a punto de pasar piolas por lesbianas jaja) En fin, si ellos lo hicieron por el arte, nosotras lo haremos, por el arte, la vida, la magia, los sueños,la intensidad, el sexo, las chelas y el rock and Roll...
She loves you yeah, yeah, yeah!!! Come together!!! , Everyone!!!!
Te amo mi amiga mágica y del alma
¿Te tomaste las pastillas? Yo tampoco, no te preocupes... no nos tocan.

Rebobina

Quiero esa grabadora,
con su cassette rojo incluído...
Para que combine con mis uñas
con mis aros y con mis labios...

Quiero registrar lo que araño,
lo que escucho y lo que hablo.

Quiero esa grabadora,
con su casette rojo incluído
para rebobinar y regrabar.

Has dedicado esta canción???

¿Has despertado pensando en que las malas noticias llegarán?
Da lo mismo, de igual forma llegaron.
No entiendes nada ¿cierto?
Ni siquiera entiendes cómo cresta pudo pasar esto.
Sólo sabes que todo este tiempo viviste a través de él, de ella...
Y te confundes
y te pierdes
y te preguntas

Who’s gonna save my soul now?
Who’s gonna save my soul now?

¿A caso te hizo sentir importante?
¿Alguien?, ¿Tú?

Y la vergüenza te carcome,
porque te apesta saber que lo que estás viviendo,
se identifica con la letra de una triste canción...
Como esta...
Y la escuchas
Y te perturbas
y te cuestionas

Who’s gonna save my soul now?
Who’s gonna save my soul now?

Y ahora entiendes que lo único que te queda, es el recuerdo
y sientes deseos por saber, si al menos el otro sufrió tanto, más, o igual que tú.
Y te estremeces
y lloras
y odias
y te odias
y vuelves a preguntarte

Who’s gonna save my soul now?
Who’s gonna save my soul now?

Y te sientes muerto
aunque en realidad, estás un poco fuera de control
y te sientes cansado
y lo mejor, es que descanses...

¿has dedicado esta canción?
Yo no
¿y tú?

Uno de esos días Queer!!!

Hoy es uno de esos días Queer!!!
Un día donde te despiertas y el reloj marca una hora descomunal.
De esos, donde no sabes si el cajero te permitirá un giro más.
Un día donde te encuentras con un ex, ex, ex y te sientes con serías sospechas de tener una que otra mancha de pasta de dientes dando vuelta en tu cara.
De esos, donde el único computador que queda disponible es el más cercano a la oficina de tu editor.
Y te persigues porque crees que te ha contado cada uno de los cigarros que llevas apagando en ese pseudo cenicero o la cantidad de veces que abriste la página principal de Facebook.
De esos donde partiste el día escuchando Mis Missery de Elliot Smith y no sabes por qué cresta terminaste escuchando Norma Ah! Bello A Me Ritorna por María Callas. Bueno, si sabes, pero no deja de ser raro.

La Leyenda del "Fundo"

La idea siempre fue tomarse una chela a lo más un par de ellas, pero la efervescencia llevó a la euforia y la euforia, a ir por un par más de ellas.
Como la maldita ley impulsada por Zalaquet, ya se hace patente en nuestros bares capitalinos, la caja cerró y las patas de las sillas ya apuntaban hacia el cielo.
Era tarde, pero nunca tan tarde como para seguir bebiendo, conversando y en el mejor de los casos... riendo.
Bigotes que ya sabe de vida santiaguina y también de su noche, se dirigió a un bar de esos que no cierran, pero está vez no fue el caso y con la cortina de metal a medio abrir y uno o dos cuerpos detrás de ella, recibimos un gran ¡¡¡Cerrado!!!
Sin embargo, una pequeña conversación de pasillo, un lobby, nada tan importante en realidad, tuvo como resultado la entrada al local, una Escudo extra helada y dos vasos alrededor.
No recuerdo si aquella vez hablamos de Cortázar, los celos o la próxima película que tendríamos que definir ir a ver. Lo que si recuerdo es que la cerveza se acabó y los vasos se vaciaron. Que era tarde y que Mostachos me acompañaría hasta el más próximo paradero de la avenida.
De ahí viene la parte literaria, esa donde yo me acuerdo de algún, ahora, viejo poema de Benedetti y lo hago parte de una escena real. En esta ocasión, el turno de los versos es recurrente: "Los Formales y el Frío", donde uno de los dos dice: -¿Y por qué no te quedas?-. Y el otro advierte: -No me lo preguntes dos veces-. Entonces el uno de los dos insiste: -Bueno, ¿y por qué no te quedas?-. Entonces el otro se queda. Así que me quedé y como la euforía se posicionaba en el apogeo de su estado, se hizo indispensable ir por una más.
La ruta fue breve e internacional, hablamos de Perú con un peruano, corrimos por el Paseo Bulnes, hablamos de China con un chino y finalmente llegamos a una modesta cantina de la calle San Diego.
Como no quedaban cigarros, Schnurrbart, fue por ellos.
Se trataba de un pequeño local con luz tenue, humo, un par de mesas, un tanto más de sillas y en el viejo wurlitzer, Américo de fondo.
El dueño había sido paco y estuvo a cargo de un escuadrón en Rancagua durante la dictadura (dios salve a la reina!!!). Pero la dialéctica condujo a la educación y un poco más lejos, a la sexta región. Me bastó saber que él entendía lo que era "una linterna con cuatro pilas" para darme cuenta que además de paco, era putero. Y como su pseudo puta lo acompañaba, la conversación concluyó.
En ese instante el gordito gay de la mesa 5 (sólo por ponerle un número) que hace rato venía fastidiando con que le prestáramos fuego, se instaló a conversar con nosotros y de paso invitó al flayte de las paltas a compartir. (Hombre de aspecto dudoso con una bolsa de paltas en la mano. También proveniente de la mesa 5).
La Leyenda como quiso que la llamáramos, sacó su estirada billetera e invitó a una nueva ronda.
La Leyenda es igual al típico maraco, un plagio de Porcel. Gorda/o como un zeppelin y con una entonación similar al sonido que emite un globo de hélio al ser desinflado.
Nos enteramos que era dueño/a de uno de los night club's más populares de Santiago y que por entonces, visitaba a un amigo, que no era maraco, más bien un flyte convertido. De esos que por unas buenas lucas, te trabajan hasta el alma. ¡Pero ojo! No te roban.
El tema es que de aquí empezó toda mi problemática. Creo que nunca antes nadie me había propuesto algo tan irrisorio como esto, donde el conflicto no pasa por la propuesta como tal, sí, en lo que provoca. El punto es que Baffi fue al baño y con buenas señales de sexto sentido me dijo: Cuidado.
Leyenda miró entre medio de mis piernas y me dijo:-Sabías que tú, con tu ángel y cuerpo, tienes un gran fundo-, señalando mi zona G -¿Podrías trabajar para mí? Mucho dinero a un costo que tú decides, aunque tu niña te harías millonaria conmigo. Él no tiene porque saber. Piénsalo-. Alentado/a por el flayte que agregaba cosas que a una mujer insegura le gusta escuchar, mientras de paso me pasaban una tarjeta.
¿Un Fundo? ¿Un fundo entre mis piernas? Nunca me había puesto en tal caso, buena analogía si así lo queremos ver. ¿Quería que fuera puta? Puta!!! Siempre he pensado que todas tenemos un poco de puta en la sangre, pero de ahí a hacerlo mmm... Bastante tentador. YO PUTA.
Yo puta y las imágenes pasaron por mi mente, más que en el estado decadente del cómo las mujeres llegan a serlo, pensé en el wild world , me confundí con el glamour, con el deseo de los hombres. Me perdí en la delicadeza de unas uñas bien pintadas, en la sensualidad del compás que deja un par de tacones, del rojo, el oscuro y lo prohibido.
Nunca me tomé las palabras del gordo/a como una opción, pero el sólo hecho de sentir que la posibilidad estaba tan latente, tan real, me sacudió.
Intenté agradecer la oferta de buena forma, apelé a la naturalidad que a decir verdad nunca llegó. Estaba incómoda con la tarjeta en la mano. Quedé en llamarla y pensarlo. Y la verdad es que pensé, pero no en llamarla, sino en las putas. Recolecté pensamientos y experiencias ajenas. Pasé por la admiración que se tiene a esta clase, al por qué los hombres se cagan a sus esposas con travestis que a decir verdad, se ven más bellas que muchas, en el "I'm sex" de Lovage y en la escena cabaretera donde una bailarina se acerca a un supuesto macho y deja que éste le agarré un par de pechos rellenos con silicona de 200 centímetros cúbicos. Donde ella en realidad mira al vacío, a la ausencia, mientras él se jacta de su dominio de macho con un whisky en la mano y entre los dedos uno que otro cigarro. Donde visiblemente en ella no hay placer y en él, el humillante olvido de que por un par de tetas tuvo que pagar.
El otro día mientras caminaba por la calle Merced , vi a una vieja pidiendo plata, hedionda a mierda y disfrazada de puta. Creo que por ahora no llamaré.

Has perdido eso!!! Mi mala zorrita!!!

Testamento

Puedo dar por herencia mis libros,
las sonrisas que ya dejé,
las pocas o muchas lágrimas que algunos vieron,
las estrellas que miré.

Pueden heredar la cama de tres plazas,
y la pieza de aquel teclado que alguna vez heredé.
caracoles y libélulas o una buena canción en francés.

Puedo dar por herencia el pañuelo blanco de mi mujer,
la armónica que toqué a ratos,
y mis discos piratas también.

Pueden quedarse con todo lo que tengo o lo que me falta por tener
pañuelos,flores secas,zapatos, perfumes
y esmaltes color rosé.
Fotografías, espejos, lentes
y el bigote de aquel hombre inglés.

Pero por otro lado, no puedo dejarles mi vida de miedos e imaginerías
mis sueños de noches rotas, temblando con sus teorías.

Y por el mismo otro lado les dejo la vida mía sin mi vida,
recuerdos, imágenes, risas
caballos de tierra y caricias

También estoy dispuesta a dejar mis caballos de mar
y mi visa
Mariposas de colores,
salvo aquella azul que me acompaña en esta no vida.




Cuek

Un par de imbéciles y su moto

Cada uno llegó con sus groseros cascos en la mano.
Al parecer venían en moto, o al menos eso querían aparentar.
Él, todo un imbécil. Ella, no tanto.
Hablaban de cosas sin importancia
que ni siquiera me esforcé a escuchar.
El imbécil era alto, pálido y castaño.
Ella no tenía grandes pretensiones en altura
si, en su intento de chica rubía y en su pronunciado escote perfecto.
Venían atrasados... y no les importó.
Hacían sonar sus cascos... y no les importó.
Eran un par de ímbéciles, bueno, ella no tanto... ¿Y que les iba a importar?
Al parecer, ambos venían en moto, en la misma moto.
Hacía frío y quizás ella lo besaba al detenerse en cada signo PARE o luz roja,
él un poco menos imbécil que de costumbre... se volteaba.
Hacía frío y quizás ella venía refugiándose en él, como en aquellos montajes de cine hollywoodense, donde James Dean protagonizaba romances falsos,
con chicas falsas,
que abrazaban su cinematógrafica geografía,
mientras montaban una exquisita Harley Davidson.
En esta historia de par de imbéciles (y no tanto)
no hay ni Harley`s ni Davidson´s
y si las hubiera ¿qué importa?
poco le sirvió a Jimmy su motocicleta
para convencer a Pier Angeli que se fugara de la iglesía,
mientras él la esperaba sentado bajo la lluvía.
En esta historia tampoco hay lluvía
sólo un par de cascos y en realidad, un par de motocicletas,
ambas con distintas marcas y direcciones.

Excsexos

Pastillas al día, hoy no hay condones...
¿Qué más da?
Supongo que no hay otros ni otras...

Pastillas al día, cabello perfecto,
cuerpo cicatrizado,estrellado...

Pastillas al día, cuerpo perfecto
cabello con filo de cortar

Miradas bitonales,pieles también
se tuercen, se abrazan, se funden.

-No te preocupes cariño...
las pastillas están al día-

Arcos and Iris

Según la miopía sumado al violento grado de atigmatismo que padece mi mirada, el señor Aldunante dignostica que el modo que tengo de ver el mundo, se escapa de los canones de la realidad... El señor aldunate habla de largos, angostos, oblicuos y ovalados...
Por lo tanto es aconsejable, urgente y a la vez imprescindible tener una visión ortopédica de la realidad... Que por cierto no es natural y por consiguiente, antirreal..
Dieciseis putos años usando lentes ¿para ver? ¿A caso no veo más con los ojos cerrados? O al menos, claro me limito y concentro sólo en lo que quiero ver ...
En aquellas imágenes que registré con el opturador de mi inconciencia.
Aquellas formas que se esconden en el negativo de mi memoría...
Colores que se impregnan con la tinta de mis vasos sanguíneos... ¿Cómo no? glóbulos blancos, rojos y violetas, (también los hay amarillos...)
aquel hemisferio que se revela con la luz que cuidadosa o intensamente penetra por mi ortopédica mirada...
¿A caso según lo diagnósticado, eso no deja de ser irreal?

Quisiera por alguna vez, ver el mundo de verdad, sus colores reales , sus secretos reales , sus identidades reales y sus mentiras reales, además de sus reales personajes...
Sin embargo, desde que tengo un modo ortopédico de ver el mundo y por ende, la incapacidad de ver la realidad... prefiero quedarme con mis personajes, mis mentiras, mis identidades, mis secretos y colores... ... No vaya uno a saber que ni etica ni etilicamente, estoy preparada para ver...
Por ende, prefiero quedarme con todo mi paisaje y claro... con mis marcos con sus arcos y mis iris de irrealidad...

Busco trabajo

Como vendedora ambulante de frutillas, traficante de porro, artista circense, cabaretera, camarera, prostituta, periodista, conferencista, economista, nana peruana, escritora, cocinera, artesana, repartidor de diarios. recolector de basura o sicario...

Busco trabajo en cafés con piernas, en un viejo burdel, en las micros, en la calle, en un paskin, en la cama de un viejo bizarro, en una sala de prensa, en la bolsa de New York, en una casa, un libro, un restaurant, un circo, una feria artesanal, una bicicleta, un basural y en la muerte...

Busco un trabajo que me haga sentir esforzada, ilegal, sensible, sensual, infeliz, puta, profesional, jugada, estadista, abnegada, intelectual, necesaria, creativa, adicta ala rutina, sucia, bohemia y asesina...

Busco un trabajo que me envuelva en la vida... En las vidas
En realidad, y a ciencia incierta,
busco ser actriz
y si fuera poco
... En parís